что уже традиционно, ангстировала (люблю я это вкусное словечко) и под это дело черкала на бумажке всякую ерунду.
Лежит этот листочек передо мной.. текст в перемешку с рожицами. Текст страшный, а рожицы жуткие. Но все таки эта фень остается лучшим средством психотерапии. Сегодня дописалась до очередных кретинских стишков, и половины фика по Бличу. Тоже дурацкого, как же иначе)
читать дальшеНе гонись за мечтой - этой миф
я намотаю струны на гриф
и порву
звук
в начале ноты
мне так
страшно
до боли и рвоты
Я никогда не найду идеал
Кто ташел - тот его потерял
Иделам не своейственна верность
Они бъют по живому на ревность
Пусть - не вернется в начало пути
Я не забуду сказать "Не прости"
помни, помни свои занозы
прочь, ской окаменевшие слезы.
это вообще песенка должна была быть. Я еще сидела и тихо завывала это дело.
еще одно - вообще кудрявое.
странное - не по смыслу, а по тому, как кропалось - строчка за строчкой тянулись.. как... как макароны, чесслово.
Мертвые воины чужих городов
Не найдут ли для них прощальных слов.
Улицы чужого шага
и порванных снов -
жестоко и на клочки.
Те парни полагались на свои мечи
в вопросах стола и хлеба
Спорах - как далеко до неба
А также смерти и жизни.
Разницы нет и в помине.
Их меч был быстр, а взгляд - жесток
Они не умели читать между строк
Они читали лишь между глаз
И ждали, когда придет приказ
Но считаю закаты и считая луны
Позабыли считать и кровь, и раны
Рвались и гасли скрипичные струны
и били военные барабаны
***
пусть смерть смеется, и кровь грохочет
в ушах, заглушая крик друга справа
И как безумный, в бою хохочет,
не видя разящий клинок расправы.
***
В чужой земле - под покровом пепла.
Звезда, что одна среди туч осталась
прольет свой свет на долину с ветром
чтоб смыть последнего вздоха усталость.